Y AHORA BUSQUENME EN ESOS VERBOS QUE VAN MAS ALLA DE LAS LETRAS....
miércoles, 28 de septiembre de 2011
jueves, 22 de septiembre de 2011
Que sabia ella de células, que sabia él de sinapsis, ellos de fisiología, anatomía o de aquellas innecesarias tonterías. Solo sabían que algunas tardes, noches y días sentían. Y ellos no se daban cuenta cuando por algo similar a una metástasis de heroína se tocaban hasta las palabras dentro un mar de codeína.... Todo aquello tan desconocido no importaba, no necesitaba de nombres ni definiciones cuando ellos solo se bastaban, se besaban, se diluían.... cuando se respiraban, se miraban y reían....
sábado, 17 de septiembre de 2011
sábado, 10 de septiembre de 2011
martes, 6 de septiembre de 2011
Soy mujer al menos una vez al mes (1)
Era mujer, era mujer y a los 14 había descubierto con sangre densa y abundante que era mujer,
lo había descubierto con un dolor desgarrador en ese espacio que me hace ser mujer,
vomitando en ese tono rojo tirado a negro, sobre ese vino gelatinoso que de algún modo nos embriaga y nos lleva a expulsarlo todo al aire.... por eso que hace visible la feminidad.
Supe que era mujer cuando se me desdibujaba la cara al llorar por un hombre,
supe que era mujer porque se decía que ellos no lloraban, menos amaban.... y yo tenia que ser su antítesis.
Soy firme en los orgasmos y soy el sexo débil cuando me deslizas la lengua por el cuello.
Y soy mujer, que cree y se espasma, que lucha y que ríe, que muere y renace.
Ser mujer es como ser un corazón (no de la forma en que los dibujamos-porque los corazones en las profundidades del cuerpo no tienen aspecto preciso ni trayectos concretos-....) es como ser vino, el tarot, ser el mar negro y el mar rojo, la fertilidad del Nilo y el Triángulo de las Bermudas. La placenta, la creación, la amistad, el amor, la entrega, la embriaguez, el infinito y el éxtasis....
Recordamos que somos mujeres al menos una vez al mes, durante cuatro días y algunas casi todo el mes.... todo el calendario.... Somos mujeres en el silencio y en el grito, en la inocencia impregnada que no se sale ni con lija, en un rincón, en las sabanas, en el pasto, en la lluvia de la ventana y del recuerdo, en la tierra mojada y en la arena, en el otoño y la primavera del alma....
Soy mujer y me late entero el cuerpo....me pesa tanto la cabeza y el útero como si fuese a parir el mundo y llegar al climax junto a el....
lo había descubierto con un dolor desgarrador en ese espacio que me hace ser mujer,
vomitando en ese tono rojo tirado a negro, sobre ese vino gelatinoso que de algún modo nos embriaga y nos lleva a expulsarlo todo al aire.... por eso que hace visible la feminidad.
Supe que era mujer cuando se me desdibujaba la cara al llorar por un hombre,
supe que era mujer porque se decía que ellos no lloraban, menos amaban.... y yo tenia que ser su antítesis.
Soy firme en los orgasmos y soy el sexo débil cuando me deslizas la lengua por el cuello.
Y soy mujer, que cree y se espasma, que lucha y que ríe, que muere y renace.
Ser mujer es como ser un corazón (no de la forma en que los dibujamos-porque los corazones en las profundidades del cuerpo no tienen aspecto preciso ni trayectos concretos-....) es como ser vino, el tarot, ser el mar negro y el mar rojo, la fertilidad del Nilo y el Triángulo de las Bermudas. La placenta, la creación, la amistad, el amor, la entrega, la embriaguez, el infinito y el éxtasis....
Recordamos que somos mujeres al menos una vez al mes, durante cuatro días y algunas casi todo el mes.... todo el calendario.... Somos mujeres en el silencio y en el grito, en la inocencia impregnada que no se sale ni con lija, en un rincón, en las sabanas, en el pasto, en la lluvia de la ventana y del recuerdo, en la tierra mojada y en la arena, en el otoño y la primavera del alma....
Soy mujer y me late entero el cuerpo....me pesa tanto la cabeza y el útero como si fuese a parir el mundo y llegar al climax junto a el....
lunes, 5 de septiembre de 2011
Un saludo imaginario
Al tomar la micro me hundo como nado en tu antimuseo,
es un escenario imaginario de artefactos con patas y caras repletas de lagañas imaginarias que van a trabajos imaginarios para tomar direcciones imaginarias de las cuales bajamos escalones imaginarios para llegar a sentarnos frente a un empolvado televisor repleto de imagenes inimaginariamente idiotizodiarias.
Y es que uds. eran eso.... artefactos con caras imaginarias....
Si! jodidos instantes en que todo parece ser imaginario, hasta los sueños, hasta la sangre parece ser imaginaria....
Y que le vamos a hacer.... Nicanor había escrito en una biblia sin hojas lo que hemos sido durante toda una vida imaginariamente concebida.
es un escenario imaginario de artefactos con patas y caras repletas de lagañas imaginarias que van a trabajos imaginarios para tomar direcciones imaginarias de las cuales bajamos escalones imaginarios para llegar a sentarnos frente a un empolvado televisor repleto de imagenes inimaginariamente idiotizodiarias.
Y es que uds. eran eso.... artefactos con caras imaginarias....
Si! jodidos instantes en que todo parece ser imaginario, hasta los sueños, hasta la sangre parece ser imaginaria....
Y que le vamos a hacer.... Nicanor había escrito en una biblia sin hojas lo que hemos sido durante toda una vida imaginariamente concebida.
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