Velos ahí... igual de enajenados que esas putas páginas, igual de desgastados que el billete que recorre 20 bolsillos en 5 minutos, igual de insensibles que el puto metal de la estúpida y fría máquina... Velos así, aparentando entre cuerpos que no existen, acalambrandose la mano con otro que nunca va a dejar de ser cualquiera... ahí entre la arruga y la pisada... entre lo tuyo y lo mio que no es ni nuestro, ni esto, ni aquello... Así como todo este invierno... artificio... puro invento de un intento...